La hora quieta

*

La curva de la pena trae la tarde

donde esparce promesas ataviadas.

Conmino a la osadía;

huellas inscriptas en el fuego,

río de orillas de barro.

Regreso a seducir a los océanos

a la hora quieta donde,

las olas me apuñalan de distancias.

No insistiré en quedarme

cuando el rojo horizonte

disuelva la mirada

en que te busco.

*

María T.

No regresaré al sur

.
Entre las ramas de la luna trémula
las fugitivas nubes sobre el charco.
Oscilan astros lábiles, tus ojos.
En tu regazo azul yacen las sombras
en las hojas perennes anochece.
Hay lástima en el grito del cordero.
.
No regresaré al sur
donde silban los montes
y la tarde iracunda.
.
Hasta la orilla de tu sueño, flores.
.
Bajo el humo la noche del invierno,
tristeza en la fatiga de la tarde.
Desolada tu ausencia.
.
María T.

Estrategia

.
Tanta piel bajo el deseo.
Seré honesta en los bordes de tu cuerpo
y bajo tu mejilla,
donde niego lágrimas.
No quiero otro paisaje:
que la madrugada en tu pecho.
La más grande soledad
ya no tiene sentido.
Habito entre tu sueño.
Te invito a vaciar al mundo de ausencias.
Es mi estrategia más temible
dormir, en tu idioma perfecto.
.
María T.

La ruta de lo pájaros...

.
La ruta de los pájaros
conoce los matices de las nubes.
Se fatiga la tarde;
desmiente la quietud de la tormenta,
la pasión de los juncos y del viento.
Ese querer nombrarte a la deriva
como en un grito mudo
entre el hombre y la tierra.
.
María. T.

Tinta

.
Disolveré la tinta de los verbos
Y con los trazos mudos
allano al horizonte con tu imagen.
Entre el reflejo y la infinita tarde,
vaciaré mi coraje.
Y todo se sucede:
un feroz movimiento.
Acaso no quisiera la sequía,
ni la sed, ni tu nombre.
.
María T.

La casa sigue ahí.

*
La casa sigue ahí.
Será un retorno osado,
resplandor extraviado de la tarde,
la siesta de la niña.
Otoño con raíces amarillas,
intactas noches bajas,
donde olvidé los nidos.
Nosotros, hombres solos,
fantasmas cobijados
en los rincones
donde perdí los ojos.
Ahora soy montaña donde lloran
los colores cegados.
Y un río inexcusable,
un triste vagabundo
Que precede al deshielo.
*
María T.

Me he convertido en esto

.

Me he convertido en esto.

Delato los sonidos de la noche.

Percibo los crepúsculos pálidos

a la tormenta inmóvil.

.

Escucho el paso inquieto de los hombres.

.

Y cuál es el motivo

y que lo impulsa a hundirse en mi pasado.

Una voz fugitiva

parece adquirir nombre.

Se aplacan los ecos

y la quietud convoca

al tiempo por los pasos de la arena.

.

María T.