Viajo ignorando que la tarde muere.
Nostalgia en la llanura inmensa, seca.
Difuso monte verde.
.
Me he preguntado por tu nombre vano.
Escúchame, sobre la hierba húmeda
repaso los besos, vaticino la risa.
.
Arribas al cauto silencio, ya es tarde
ignoro que algo flote en las venas
que sea mas que muerte.
.
Los pasos ya vinieron en silencio
secos en su agonía,
ya es tarde quiero acertar
el último recuerdo.
.
María T.
El primer verso es, para mí, la poesía en sí. Como todo se hace intempestivo, como la herida se forja en milímetros de tiempo y todo lo demás se deshace en nada, queda estéril e inútil a cualquier pensamiento e idea que no sea aquella que recorre nuestras articulaciones, nuestra boca y nuestro lagrimal.
ResponderEliminarMuy bonita mi querida bonaerense. No me queda más remedio que felicitarte y seguir animándote a regalarme tus palabras.
sé que ese primer verso te gusta mucho Galie, lo sé
ResponderEliminary gracias!